****
Бесконечна постижимость,
но сжимают угол зренья
недосложенные ширмы
и пропавшие мгновенья,
оставляя напоследок
чемодан на полустанке,
где среди ночного бреда -
дня в бутылочке болтанка…
Где остатки расстояний
между поиском и кладом
подадут нам подаянье –
листик после листопада,
и стоишь, ошеломлённый -
между смыслом и туманом;
светофора глаз зелёный
говорит, что всё нормально,
говорит, что путь – бездонен,
что непознанное – в цвете…
Мягкость ищущих ладоней,
ошарашенная этим,
предугадана в режиме
вытиранья рук о тогу –
там, где бесконечно лживы
обретения итогов…